эклектика

Мама, имя мне суицид,

Может быть, я не так вижу.

Мама, имя мне суицид,

Может быть, я не то слышу.



Под потолками на лампочках мысли,

Горячие зрячие жмутся, повисли.

Я грею ресницы, мне страшное снится.



Где ты, моё ненавистное счастье?

Я рвусь на кусочки, на мелкие части.

Я жутко скучаю, почти умираю.



Ноты, как ноты и только не катят,

Я вижу кто, как и зачем себя тратит.

И где интересно, я снова без места.



Где ты, моё ненавистное счастье?

Я рвусь на кусочки, на мелкие части.

Я страшно скучаю, почти умираю.



Мама, имя мне суицид,

Может быть, я не так вижу.

Мама, имя мне суицид,

Может быть, я не то слышу.



Шепотом громким к нему подкрадётся,

Луна - не луна, но настырное солнце.

Задерну все шторы, обижу весь город.



Где ты, моё неразумное счастье?

Я рвусь на кусочки, на мелкие части.

Я дико скучаю, почти умираю.

ДОЖДЬ





Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.

И старинная сладость примиренной дремоты,

пробуждается с ним безыскусная песня,

и трепещет душа усыпленной природы.



Это землю лобзают поцелуем лазурным,

первобытное снова оживает поверье.

Сочетаются Небо и Земля, как впервые,

и великая кротость разлита в подвечерье.



Дождь - заря для плодов. Он приносит цветы нам,

овевает священным дуновением моря,

вызывает внезапно бытие на погостах,

а в душе сожаленье о немыслимых зорях,



роковое томленье по загубленной жизни,

неотступную думу "Все напрасно, все поздно!"

Или призрак тревожный невозможного утра

и страдание плоти, где таится угроза.



В этом сером звучанье пробуждается нежность,

небо нашего сердца просияет глубоко,

но надежды невольно обращаются в скорби,

созерцая погибель этих капель на стеклах.



Эти капли - глаза бесконечности - смотрят

в бесконечность родную, в материнское око.



И за каплею капля на стекле замутненном,

трепеща, остается, как алмазная рана.

Но, поэты воды, эти капли провидят

то, что толпы потоков не узнают в туманах.



О мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,

дождь спокойный, кроткий, колокольчик убогий,

дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,

ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!



О мой дождь францисканский, ты хранишь в своих каплях

души светлых ручьев, незаметные росы.

Нисходя на равнины, ты медлительным звоном

открываешь в груди сокровенные розы.



Тишине ты лепечешь первобытную песню

и листве повторяешь золотое преданье,

а пустынное сердце постигает их горько

в безысходной и черной пентаграмме страданья.



В сердце те же печали, что в дожде просветленном,

примиренная скорбь о несбыточном часе.

Для меня в небесах возникает созвездье,

но мешает мне сердце созерцать это счастье.



О мой дождь молчаливый, ты - любимец растений,

ты на клавишах звучных - утешение в боли,

и душе человека ты даришь тот же отзвук,

ту же мглу, что душе усыпленного поля!



перевод В.Парнаха